Texto:

Me desperté con el sabor a metal en la boca y el recuerdo de un sueño que se deshacía como ceniza. En él, yo caminaba por una ciudad de edificios invertidos, cuyas raíces de hormigón arañaban un cielo color óxido. Los habitantes no tenían rostro, solo superficies pulidas que reflejaban mi propia confusión. No había sol, sino una esfera de obsidiana que absorbía la luz. Intenté preguntar dónde estaba, pero mi voz era solo el zumbido de un cable eléctrico. Fue entonces cuando la vi. Estaba sentada en el bordillo de una acera que flotaba sobre un abismo, tejiendo algo con hilos de niebla. Levantó la vista y su rostro era el único real, pero estaba cubierto de grietas, como la tierra reseca. No dijo nada, pero entendí que la ciudad era su tristeza y que yo era solo un turista en su desolación. Me ofreció uno de los hilos de niebla y, al tocarlo, se convirtió en una llave de hierro helado. En ese momento, el suelo tembló, los edificios se desmoronaron hacia el cielo y el sabor a metal se hizo insoportable. Desperté. La llave no estaba, por supuesto. Pero sobre mi mesita de noche, donde no había nada la víspera, un pequeño charco de agua reflejaba el techo, como un ojo abierto hacia otro lugar.

Pregunta:

¿Qué encuentra el narrador sobre su mesita de noche al despertar?

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